Célèbre céramiste français de Vallauris, né en septembre 1922 et décédé en 2006.

Au début de sa carrière, dans les années 50, Roger Capron conçoit essentiellement des objets utilitaires dont l’esthétique se caractérise par des lignes ondulantes et des motifs expressionnistes. Il est partisan des formes libres, ligne de conduite qu’il gardera longtemps.

Dans les années 60, il se dirige vers un style plus moderniste avec des motifs géométriques et voyants.

Il reçoit, en 1980, le Grand Prix International de la Céramique.
Il est présenté, en 2000, par le New York Times, comme « l’un des artisans les plus prolifiques et les importants du design européen d’après-guerre. »

Il est proposé dans les salles des ventes telles que Sotheby’s.

Qui n’a pas expérimenté, dans son enfance, le lien magique qui nous lie à la réalité, et qui semble donner à toute chose, à toute manifestation inattendue, à tout fait du hasard, une logique, une explication, une nécessité ? Comme si une secrète et transcendante instance organisait mystérieusement le chaos du réel, enchâssée dans la banalité, tapie au creux du flou magmatique du monde, silencieuse et invisible, n’attendant qu’un enfant, qu’un être pur et vierge, pour en révéler l’existence par une preuve mathématique, par un code. Telle est la vocation de Sahar Saâdaoui.
L’augure romain pratiquant l’art divinatoire, lisait les présages, en maître des signes, grâce aux auspices : presque toutes les décisions cruciales, telles le départ en campagne, la désignation d’un homme politique, l’emplacement d’un temple, étaient conditionnées par la lecture experte d’un professionnel du signe caché, ce prêtre-ministre porté en très haute considération par la société d’alors. Il était le catalyseur par lequel passait la vérité du mystère, il lisait le monde, il le liait aux Dieux ; en pontifex (faiseur de pont), il décodait le réel. Ce qui n’apparaît pas au commun des mortels, l’augure des signes le manifeste.
Sahar est cet augure contemporain, cette pythie artistique, qui, attentive aux détails, éveillée à la langue secrète des symboles, perspicace aux indices, nous donne à décoder le réel à travers son système crypté de points positionnés sur une grille analytique, reproduisant les vingt-six lettres de l’alphabet. Car le Verbe créateur est fait de mots et les mots sont faits de lettres.
Elle décline à l’infini ce code ponctué suivant des modes d’expression d’une grande finesse, d’une immense sensibilité, traçant au crayon de couleur la grille régulatrice de ces grands soleils de fils, parcourus eux-mêmes de fils d’or, dont le nombre symbolise la lettre que chacune de ces fleurs incarne.
Tout se tient dans son travail : elle joue et déjoue l’apparente simplicité du système alphabétique en autant d’œuvres qui se répondent, se complètent, structurant par quatre les cadres qui eux-mêmes, dans une mise en abyme, développent d’autres quadrillages, récupérant les chutes de tissus tombées du découpage de lettres, pour les superposer en de subtiles transparences, enfermées parfois dans des boîtes vitrées qui en sont les châsses modernes, comme pour en souligner la préciosité et la fragilité, le caractère de reliques. Dans ce cas, le code, de linéaire ou ponctué, devient volume, superposition, filigrane.
De la rigueur à la liberté, son œuvre textile est une promenade dans le champ illimité des possibles, dans lequel elle nous entraîne, à sa suite, comme des initiés. Car le code est disponible, la clé est donnée, il nous sut de nous en munir dans une expérience extrêmement jouissive.
Ne sommes-nous pas souvent frappés, par hasard apparemment, par l’incroyable récurrence d’un chiffre, au cours de la journée, par l’occurrence inexplicable d’un même mot, d’une séquence de lettres identiques, sur des supports ou dans des lieux différents ?
Nous attribuons ces phénomènes au hasard, à ce ‘nom que prend Dieu pour passer incognito’, considérant que ce ne sont là que facéties du destin, farces du réel, tours de force de combinaisons aléatoires. Et pourtant…
Ces constatations font incontestablement appel à un profond sens du rituel, du surnaturel, du superstitieux qui habite chaque enfant et plus tard, les adultes qui le sont restés. Car cette transparence au code, cette curieuse propension à décrypter le réel sont souvent érodées par notre brutal rapport à celui-ci, par la positiviste évidence du vrai et du contingent.
Sahar Saâdaoui, elle, chante au contraire cette parfaite maîtrise du code, elle nous le fait voir tout en finesse et douceur, elle cherche à décrypter l’insondable mystère du monde, pour sortir de l’aléatoire apparent par un travail d’observation et de structuration. L’alphabet romain et, partant, la plupart des écrits du monde sont potentiellement contenus dans cette œuvre qui touche à l’ineffable, tant sont saisis, au sens d’agrippés et de compris, les éléments constitutifs du code alphabétique, dans une perspective poétique de réunification illimitée et indicible.

Texte de Valérie Bach et Constantin Chariot
la PATINOIRE ROYALE – Galerie VALERIE BACH

Anthologie pour débutants est une présentation du projet Library dans le cadre duquel l’artiste écrit mot pour mot sur des grains de riz des chapitres ou le texte complet de diverses oeuvres littéraires.
Contenues dans des pochettes en mylar et des boîtiers en plexiglass gravés qui imitent les anciennes cartes de bibliothèque, les oeuvres réinterprètent la notion de bibliothèque comme un puissant dépôt de connaissances (et de pouvoir).
L’acte laborieux de la transcription et de la lente lecture des textes s’apparente alors à une performance. Comme la poésie lorsqu’elle est récitée, les mots se retrouvent chargés d’une signification nouvelle, ainsi que d’un contexte nouveau. L’acte de lecture et de transcription, au ralenti, devient une manière de «performer Austen» ou de «performer Shakespeare».
L’idée de Library est née en 2006, lorsque l’artiste s’est lancé dans l’écriture de « A la recherche du temps perdu » de Marcel Proust sur des grains de riz. Contenant environ 1,5 million de mots, l’oeuvre finale doit être logée dans un grand sablier, où les grains de riz qui s’écoulent remplacent les grains de sable. Alors que ce travail se poursuit et ne sera peut-être jamais terminé, un collectionneur privé a entre-temps (en 2007) commandé à l’artiste d’écrire les premiers chapitres de ses sept livres préférés selon la même méthode, c’est donc de cette manière que les oeuvres ici exposées furent réalisées.

Le travail de Trong Gia Nguyen, dans cette série intitulée « Anthologie pour débutants », s’inscrit dans le projet « Library » initié en 2006, dont l’approche éminemment sensible et particulièrement déterminée vise à réhabiliter le Livre, au titre de contenant symbolique de toute connaissance, de toute pensée, au cœur de ses préoccupations artistiques.
Trop souvent mis à mal, ce support millénaire connut dans son histoire de nombreuses métamorphoses, dans sa structure d’abord, dans ses matériaux, ses mises en pages, ses reliures, ensuite, jusqu’au bouleversement suprême que fut l’invention de l’imprimerie au milieu du 15è siècle qui en assura l’inflation sur toutes les zones du monde. L’avenir du livre s’en trouva considérablement chamboulé, jusqu’à l’ultime chamboulement qui en menace aujourd’hui jusqu’à l’existence même : Internet.
Inutile de se le dissimuler : une grande désaffection touche le livre dans notre société contemporaine, certains prédisant jusqu’à sa disparition complète, et modifie considérablement le rôle qu’il joue et jouera dans l’épistémologie contemporaine… Il semble pourtant que l’on n’ait jamais publié autant de livres, si l’on en juge par les catalogues des maisons d’éditions, les étales des libraires, les sites internet dédiés à leur promotion et l’abondance des foires qui lui sont consacrées.
En réinvestissant ce livre par l’acte d’écrire des extraits de certaines œuvres littéraires sur des grains de riz, mot à mot, grain par grain, Trong Gia Nguyen consacre, par son labeur, la valeur quasi métaphysique de l’objet livre, comme support de l’écriture et comme prolongement naturel de la pensée. Le temps qu’il consacre à cette action d’écriture lente, l’énergie, voire la fatigue qu’il consent à investir dans ce travail de patience, dont l’Asie peut être si friande, la précision méticuleuse avec laquelle chaque mot est inscrit au binoculaire sur ce support minuscule et ingrat…, tout cette démarche est une manière de déconstruire pour mieux l’unifier l’image mentale du livre, empêcher sa disparition, un peu comme Opalka égrenait les nombres en les disant tout haut, tout en les inscrivant sur le champ infini de ses toiles, contrôlant et retenant, ce faisant, la lente coulée du temps, la fuite inexorable des secondes, des minutes et des heures, donnant une matérialité à cette disparition inévitable. La miniaturisation des objets, notamment et surtout dans l’art asiatique, est une démarche qui s’inscrit dans la volonté de concentrer dans l’infiniment petit l’immensité du monde, de simplifier sur un support aussi réduit la complexité du réel, de résumer, de synthétiser à l’extrême le champ du possible dans un espace contraint ; on retrouve cette tentative de condenser le cosmos dans les netsuke japonais, ces micro sculptures en ivoire ou en os, qui témoigne de cette fascination pour l’infiniment petit lorsqu’il est incarné.
Ces grains de riz sont ensuite consignés dans de petits contenants transparents en plexi, gravés aux en-têtes des plus prestigieuses bibliothèques, et des noms d’auteurs, titres, et caractéristiques bibliographiques, à l’image des fiches de prêt autrefois tamponnés du cachet des dates d’emprunt et de retour, conservés dans de grands classeurs sur tiroirs… Comment ne pas être frappé par la justesse de cette métaphore où la fiche elle-même contient, au sens propre, tout ou partie du livre qu’elle recense, et ne pas y trouver la nostalgie d’un temps où, étudiants, nous allions « en bibliothèque » emprunter des livres dans le cadre de nos recherches, confrontant nos efforts aux infinies attentes et complications de l’acte d’emprunt ?? Aujourd’hui, un simple clic nous le rapproche, via l’écran, de nos yeux de lecteurs, voire de nos boîtes aux lettres lorsque ce livre est acheté sur les plateformes de vente en ligne…
D’origine vietnamienne, Trong Gia Nguyen renoue avec un art ancestral vietnamien de la micro-calligraphie ou de la micro-écriture, dans un pays où le grain de riz symbolise la vie et concentre une grande variété d’histoires, de légendes et de croyances. Mettre ce riz à la mode occidentale pour sauver le livre n’est donc pas une simple posture conceptuelle, elle s’inscrit dans cette confrontation entre l’orient et l’occident voulue par l’artiste à travers toute son œuvre.

Texte de Constantin Chariot – La Patinoire Royale – Galerie Valérie Bach